Escritos, poesías, reflexiones, pensamientos, historias y canciones

No se corta la emanación de seres fértiles, coser manos a bolsillos para esas mentes impresionables, veo peligro en las calles, horror en interiores. No hay lo que no quieren contar, existe una continua lucha por el bienestar en parejas y una guerra que continúa sin fin por honor más que porque se ha ido de las manos; hablo de la supuesta combativa por la paz que presumen: cuando en las redes sociales se incita y elogia la barbarie y los titulares son todos sensacionalistas, pero se olvidan de las sensaciones. Cuando comer se convierte en una odisea de recíproco martirio; por necesidad y por la dificultad de algo agradable en imágenes no de muy buen gusto, ¿desde cuando las necrológicas en telediarios? Y yo preocupándome porque no quiero tirar medios sobres de azúcar y sal, el champú y el enjuague no eliminan esos rostros entre losas, todo un desperfecto, que lástima no sean los hijos de los que organizan las ofensivas. Brigadas de ánimas. Piedras en alza a los parlamentos de títer

Me he portado como un bandolero, no quiero echarte de menos, no sé nada, falta para la agonía. No eres mía. Te quiero en mi trasiego, en mis alegrías, no eres mía. No es de nadie, es un ángel y yo ese pobre hurtador que danza por el barrio. Me entrega su corazón, no lo burlo, lo cojo, la quiero lo que más en estos momentos, pero no quiero pensar en que posiblemente tenga mi sitio en otro lugar, el tiempo dirá, me dejo en manos del destino. Nunca he sido tu amigo. No es mía, me siento dichoso a su lado, la deseo y abrazo. ¿Me he equivocado? Tanto, tanto. Siempre es tarde para conseguirte, pude tantas veces perderte… Miedo a lo que se me escapa de las manos, es el tiempo, son los hados, varias relaciones no empecé por llegar a lo mismo, eran otros tiempos, pensaba igual; me iré y no quiero pasarlo mal, para que intentarlo dije. Eran buenas pensaba, ahora las veo distintas, no tienes comparación. ¡Oh Dios que hago? No eres mía pero no seas de otro, ¿de quién soy yo si no me hago

"Y las largas y pálidas figuras danzaban interiormente la danza macabra al son del sonido del aire. Sus inexpresivos rostros contenían una incipiente tristeza equiparable a la agonía del rinoceronte hembra que no es tocada por su inestable ciervo”. ...Una vena que salta, bombas de silencio se descongestionan, tan serio y loco a partes iguales, da igual, mentira. Nadie más sabe dar, con nada que se ponga. Caradura y convincente como una cerveza, no clara, eso es del huevo. Aceitunas embelesadas por un comedor que ingiere sin rencor. *Perdido en el camino de tu boca de sándalo, delante la retina, nueva ruina dame vida, sólo respira. No soy un cabrón solo un guarro, en el océano perdido de sus labios, el tiempo fue un emisario. ...Última semana no de vida, ya la había oído y este discurso, que esto pase ya y poderme marchar. Dos significados: *Esnifar esas plantas que echan polen. ...Las flores se convirtieron en espinas. *Podría relatar lo suced

Parto la copa por la mitad, destrozo el malestar ocasionado por el ocre. Sacrificio artesanal en forma de  vídeo  viral. En la Corredera viendo batallas de gallos. Poeta de viernes en ciernes seduciendo a las almenas, ya no soy filósofo soy escritor, me afeite la barba Matusalem. El alma opuesta de la responsabilidad, no quites las bragas de la mesa y sal desnuda a abrir la puerta con los tacones rosas, vengo con el arma a punto. Cabalgando a la pantera inquieta que quiere ser león pisando la cebra, ese culo me replantea que muerda. Mírame pero pasa de los guiños princesa, que nunca más te importe lo que piensan. Bonita como la idea de paz cuando la guerra alimenta al primer estado magnicida del mundo, escondido mientras no se preocupan de repelerse de la ineficacia que a todos nos adormece. No me suicidaré  Schopenhauer. Creando textos como Buckowski. Inocuo como rapados laterales.

Cambia el vestido de flores por el uniforme, solo engaña a medias. Cosa de un instante, gasto de una hazaña, nunca le gustaron las mujeres. Musa sin artista, musa sin acostarse, ¿Cuál es su función y cómo se accede a serlo? ¿Cuáles son los contenidos que profieren? Quiero vivir de ti, yo vivo del aire corazón, mi ánima de picaduras de lagartos. Me pide que le escriba una canción o un poema, demanda atención. Describo una mañana en un segundo y una hora de espera en cinco minutos de lectura, en poco más lo cuento. Me hablan de remakes menos violentos, distintas épocas mismo argumento. Estoy perfecto. Las relaciones me siguen sin preocupar, descubrí que el amor no precisa edad, tampoco los amigos, me preocupo poco más que estar a gusto y ser feliz y que le follen al trabajo. Lo digo siempre, si no triunfo tiro pal campo y me acamaleono con los sauces despertándome entre calambres por lamidas de machos dominantes.

No hablaré para no volver a cagarla, caigo y sigo adelante, me desanimo cuando estoy solo y a tu lado hipnotizado, por Dios que llegue el verano. No puedo más. No respetan mis raíces, solo saben blasfemar mientras mi camino se apacigua y las cosas me vienen solas. No soy un parasito, traeré algo espero. Luego. Llora el Cielo, se agita el mar, las oraciones solo se pueden rezar y la gente que no forma parte se aparta y la atravieso como el anzuelo a la lubina. Escapada como al principio, ¿cuando empezó todo? Difícil elección siendo un siervo del destino, promesas que achacar y labios que besar, todos me atraen menos los que quieren de verdad. En realidad la quiero más que a nada teniendo en cuenta que solo me quiero a mí y a veces ni eso.  Deslizo hacia el abismo de la presencia inalterada, que es mi piel, en forma de colina rasgada desde las plantas hasta el cabezal; de la aguja que cose el sedal, que es el cabello natural.